Il paraît qu’on peut m’activer. Réactiver plutôt. Comme une machine. Comme un vieux truc dans une déchetterie, qu’on croyait mort depuis longtemps. Et malgré les orages, ça grésille parfois. Et ça peut exploser.
Mais je sais qui je suis au fond. Je tiens debout. Sans le savoir vraiment. Il y a un moi. Il y a un soi. Il y a un quelque part mon être. Mon existence comme un passage. Comme un affront à cette putain de vie. Insolente je suis, dans la joie et la rage. Et la rage et la joie.
emma filao
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